Aves que se posan

donde pueden,

donde hace falta;

artesanas que

se entregan,

labrando

esculturas,

en la gruta del

deseo.


Pasos

quietos,

finas

huellas,

pruebas

del

manso

recorrido

de tus dedos.


Cálidas

e intempestivas,

aparecen en

las horas

de tormenta,

cada dedo,

un aguacero,

que empapa

hasta el

borde,

el terreno

de por si

húmedo,

de mi cuerpo.