Sólo nueve mis amigos
Roberto López Moreno
Revisé minuciosamente el número de mis amigos. Resultaron nueve. Para ellos este poema.
Un día como este, 22 de mayo, nació mi madre, Rita María Moreno Clemente.
Nació chiapanequísima toda ella.
Viene el halo astral, roza con su imán la nieve aérea
y desciende al oscuro cóncavo,
al venario mismo de la roca rita,
vértico único en retos colosales al tiempo y al espacio.
Rostro de sil y hielo, matriz de sil y lumbre,
reflejo del gran horno y de su sombra blanca,
cuerpo de sil y de silencio solo, madre del satélite,
vientre amoroso y terrible del (la) génesis,
ahora, bajo el soplo del sol padre,
que camina por la red de la galaxia
con sus millones de millones de millones de millones
de candentes hormigas,
en la hoguera de la sangre del cobre, de su dura hazaña compartida,
de la aérea sangre de la aurora, vertida al ras del horizonte,
de la sangre del agua fluyendo voluptuosa,
de la sangre del día
y de la noche cohabitando en su lecho de luceros,
de la sangre del tiempo,
nueve golpes de gubia fundadora,
de en medio de esa suma, que es la hoguera,
está surgiendo la otra sed, como milagro.
Se ha abierto el vientre del mar
con la fuerza ancestra del colosal trabajo.
Madre Tierra. Roca rita.
Verbo planetario.
